Reflexão

É uma coisa engraçada, a nossa confusão. Nossos conflitos internos. Como metade da gente diz que alguma coisa não é nada e a outra metade quer pegar qualquer coisa que estiver pela frente e tacar no chão. Como metade da gente só quer deixar passar e a outra metade quer espernear. Como o humor muda ao longo do dia, como o pensamento devaneia, como tudo parece pior para a metade dramática. Por outro lado, a metade desapegada parece ser aquela em que todo mundo se confia para sacanear... Então a dramática passaria de dramática para justa, porque apesar de devermos ser altruístas, isso não quer dizer que devemos nos tornar tapetes.

Porém, não ficar no chão não quer dizer também que devemos ser telhados. É difícil encontrar um meio-termo de resolução do conflito interno na hora de externalizá-lo, porque tapetes e telhados não chamam atenção. Como são engraçados os nossos conflitos internos.

Quem você é

Escrever é um trabalho de lavagem da alma. Com as palavras, você tem o poder de convencer o cético, educar o leigo, cativar a todos. Ao mesmo tempo, porém, a escrita pode se virar contra o escritor e se tornar um fado, uma angústia, um sofrimento. É que muita gente não entende como se dá o processo de amar as palavras - e que escrever nada mais é do que interpretar a si mesmo.

A ideia brota como uma plantinha regada e depois toma formas variáveis como fumaça de incenso. Então, ela passa a ser uma grande árvore, talvez... Talvez uma acácia, enorme, majestosa. O largo tronco é a ideia principal. Os muitos galhos são os possíveis caminhos que as palavras podem seguir. Depois de decidir por onde conduzir o texto, ele perde as variáveis. Nesse ponto, veja a ideia como se estivesse vendo um filme. Ela precisa passar na sua cabeça em todos os detalhes sobre os quais você pensou.

Quando se escreve a ideia - atente aqui à minha intrínseca sugestão de só fazê-lo depois de ter todo o texto pronto na cabeça, e digo isso porque, na fase de árvore, é muito fácil se perder nos galhos e depois olhar para um texto que não desenvolveu todo o seu potencial - ela passa a ser um diamante bruto. Diamantes brutos podem ser valiosos, mas ainda não o são. São opacos quando retirados da terra como as ideias quando retiradas da sua mente.

O seu texto, depois do ponto final, precisa ser lido e imaginado várias vezes antes de estar pronto. Essa parte é como escolher feijões: exige atenção e paciência.

Lapidar o diamante, ao pé da letra, significa reduzir sua rugosidade, mas o processo exige que se saiba onde ele pode ser alterado. Assim acontece com o seu texto, que precisa ficar lisinho, agradável, e com você, que precisa ter todo o cuidado do mundo para não lapidá-lo no lugar errado.

Para escrever, além, claro, de todas as regras e dicas que se aprende na escola, existe uma condição sine qua non: ler. Para desenvolver o faro das ideias boas, aguçar a sensibilidade às palavras, aprender a lapidar textos com maestria, é preciso ler. É uma tarefa de humanidade aprender para si a arte que transformou a pré-história em História e tornou possível acumular conhecimento infinitamente.

Por fim, batize seu texto. Conheça-o profundamente e escolha um título que sintetize a ideia principal, mas que, ao mesmo tempo, não a entregue (saber o final do filme antes de assisti-lo estraga tudo, não é?), para instigar curiosidade no seu leitor. Escolha o nome do seu texto com o cuidado que você escolheria o nome dos seus filhos. É um caminho sem volta.

No fim das contas, escrever exige compreensão. As ideias são fugazes, a inspiração nem sempre vem quando você chama, as palavras podem trair. Porém, uma vez entendida a arte, olhar para o texto pronto e lapidado, galanteador, convincente e poderoso, forte como um diamante, brilhante sob qualquer ângulo, causa uma certa pompa. Quem se impressiona com suas palavras, no fundo está admirando quem você é.

Uma comprida história

É um dia de sol na São Paulo que é lar de mais de 11 milhões de pessoas. Olhando mais de perto, encontramos uma Helô - que costuma ser serelepe e radiante - triste e confusa a ponto de esbarrar em várias pessoas na rua por desatenção.

Depois de finalmente chegar na estação certa (tendo errado duas vezes a entrada e ainda tentado embarcar no metrô com o bilhete do trem), ela se senta em uma cadeira e chora em silêncio para o celular. 

Para sua surpresa, depois de alguns soluços, recebe um cutucão delicado no ombro.

- Desculpe. Estou te vendo muito triste. Queria dizer que se você precisar conversar estou aqui.

(É importante salientar que ela não conhecia esse homem.)

- Desculpe, não me sinto à vontade para chorar minhas dores a um estranho.. Mas obrigada.

Após mais um tempo de angústia, foi interrompida de novo.

A tristeza de Helô encontrou conforto para transbordar nessas palavras. Assim, ela contou ao estranho como se deram todos os seus problemas e tudo o que parecia ser importante para que ele pudesse tentar ajudá-la. Por coincidência, os dois desceram na mesma estação do metrô e tiraram mais alguns minutos para essa sessão terapêutica. Quando ela conseguiu parar de chorar, ganhou um perfumado abraço, agradeceu e cada um pôde seguir seu caminho.

Todas as noites que se seguiram trouxeram a Helô a curiosidade de saber o que faria um anjo como aquele estranho se interessar em ouvir uma mulher se queixar da vida (um homem! Com vontade de ouvir uma mulher se queixar da vida!) sem perguntar detalhes que um sequestrador perguntaria caso quisesse feri-la posteriormente. Sem julgar, sem banalizar, ouvindo atentamente e tentando ajudar. E cada dia mais, ela sentia vontade de saber algo sobre ele, de fazer dele algo mais além do estranho do metrô. Porém, em uma cidade tão grande, quais as chances de rever uma pessoa ao acaso?

As semanas se passaram e se tornaram meses.

E agora vamos para uma São Paulo de chuva, onde, a pé, anda o sem sorte Eduardo, que esqueceu de sacar dinheiro e não conseguiu comprar capa de chuva com cartão de crédito. Além disso, ele está atrasado para o trabalho, não consegue pegar um táxi porque ninguém quer levar um homem ensopado e sua mochila não é impermeável - e guarda um computador.

Eduardo entra na primeira cafeteria que vê, para se proteger da chuva, se esquentar com um café e tentar secar o computador. Senta em uma mesinha no canto, abaixa a cabeça e massageia as têmporas.

- Acredito que de todas as pessoas para as quais poderíamos chorar as nossas dores, uma estranha disposta seja a melhor. Vou te escutar, te acalmar e depois nunca mais vamos nos ver.

Dessa vez olhamos para uma Helô decidida a fazer da última frase uma mentira, um Eduardo disposto a aceitar e uma comprida história começando.

Dentro da porta

Era uma vez uma porta no meio do nada, que não estava apoiada em parede alguma. Ninguém sabia quanto tempo fazia que ela estava ali e nem como lá chegara: desde que o mundo era mundo, aquela porta estava calmamente equilibrada sobre sua fina madeira e resistente a todo tipo de catástrofe natural como se fosse protegida por material invisível. Ao encostar na maçaneta e puxar a porta para ver aonde ela levava, cada pessoa via uma coisa diferente. Os boatos contavam que seriam universos paralelos, ou alucinações de quem tocasse a porta, espíritos, magia negra, ilusão ótica, buracos de minhoca (para os fãs de Stephen Hawking).

Os anos se passaram e as imagens que as mesmas pessoas tinham de dentro da porta foram mudando. Cada um via uma coisa diferente.

O segredo era que cada um via um universo onde todas as pessoas se comportavam como o observador. 

Todo tipo de inferno já foi visto por através daquela porta. Também todo tipo de paraíso. Essas afirmações se tornam verdadeiras a partir do momento em que se considera o inferno e o paraíso subordinados aos conceitos de cada um.

O que você gostaria de ver se puxasse a maçaneta?

Codinome

Inspiração 

É o beijo de bom dia,

É o olhar profundo que diz

Coisas que nenhum outro diz,

Que relampeja sentimentos

No coração 

Inspiração são mãos dadas

Perguntar se tudo está bem

E se certificar de que,

Se não estiver,

Ficará

De que ela sempre esteja acompanhada 

Inspiração é o sorriso

De sol,

Que, dos marinheiros perdidos,

Navegantes de águas temerosas,

Seria o tão esperado

Farol

Inspiração é o beijo no pescoço,

Que faz fechar os olhos,

Que causa arrepio...

É expirar pesadamente

Com a boca

Sem sentir frio

Inspiração é o encaixe

Perfeito do abraço, 

É o desafio estabelecido

A todas as condições 

De tempo e espaço 

Inspiração 

É dormir abraçado,

E abraçar dormindo,

E acordar sem levantar

Pra passar o dia na cama,

Abraçado e sorrindo

Inspiração é o combustível 

Do escritor

Para viver os dias,

É a palavra mais linda

Que já se disse

Sobre amor

Um caso de amor

Era uma vez um alpinista. Ele amava o que fazia mais do que tudo dentre todas as coisas que conhecia e as que poderia vir a conhecer.

Depois de ter sofrido um sério acidente e ter passado meses acamado se recuperando, ele decidiu parar de buscar aventuras, mesmo sabendo que algum dia voltaria a escalar (porque quem ama precisa praticar o amor). 

Então, uma montanha nova começou a tentá-lo. Ela parecia ser gentil, apesar de ele saber que seria uma caminhada inóspita e cansativa. Ele resistiu. A montanha parecia chamá-lo, tentando-o, brincando com seus sentimentos como uma mulher ingrata seduz um homem sem intenção de ceder, sabendo que ele a ama. 

Como todo homem apaixonado, este também se deixou seduzir. Aceitou a ingrata montanha de braços abertos, juntou equipamento e começou um longo caminho. 

Nos primeiros dias de escalada, o alpinista se perguntou por que em algum momento ele deixou de escalar. Aquele sentimento era de liberdade, de segurança, força e potência. Escalando aquela montanha, ele poderia fazer qualquer coisa. 

Porém, em qualquer relacionamento, nem tudo são rosas. A neve era densa e a comida, escassa. O cansaço chegou e o relacionamento com a montanha deixou o alpinista, antes apaixonado, confuso, fraco e com esperança de ser levado pela morte o mais logo possível para que aquele sofrimento finalmente tivesse um fim.

Na impossibilidade de morte, ele não teve outra saída senão continuar escalando, vagarosamente e cheio de dúvidas e incertezas. E assim, os dias se seguiram. 

Como alguém sempre tem que ceder, um dia, isso aconteceu. Ao chegar em determinado ponto, o alpinista entendeu o porquê de ter sido enviado àquele lugar e de ter sobrevivido em meio à insalubridade. O céu se abriu e mostrou a que altura aquele homem estava, em uma profundidade intangível e soprado pelo vento feroz, puro e gelado, acariciando o maltratado rosto do alpinista emocionado. Era como se a montanha estivesse se redimindo, como se ela estivesse lhe oferecendo rosas, pedindo compromisso, esperançosa de ser perdoada pela malcriação.

Naquele momento, não se tratava mais de um esportista trabalhando. Era uma história sobre um homem apaixonado e uma fera domada. Alguém que, por definição, é alpinista, só pode receber de braços abertos o pedido de desculpas de uma montanha outrora indelicada.

Em época de guerra

Em um avião de guerra, estava um único soldado negro, contente pela oportunidade de defender seu país, mas desmotivado pelo preconceito da parte de todos os outros soldados, que tinham pele clara.
O avião ia em direção a um minúsculo e falido país em algum lugar obscuro do globo, e aos soldados coube a incumbência de eliminar todos que se interpusessem no caminho que eles deveriam fazer até a autoridade máxima do tal país, a quem solicitariam os direitos sobre as riquezas minerais daquela nação.
Não foi difícil para um avião de última geração, de um país desenvolvido e tripulação treinada, pousar naquela pobre terra. O barulho causou alvoroço, mas a população não reagiu com violência.
O primeiro a descer do avião foi o soldado negro, que se sentiu aliviado por finalmente poder se distanciar um pouco dos colegas.
Os soldados do país chegaram pouco a pouco. Seus uniformes eram vestimentas de tecido fino, eles carregavam armas rudimentares e não pareciam nem um pouco hostis. Para o soldado negro, o que impossibilitou conflito foi que todos eles eram também negros. Não pareciam esperar que um estrangeiro tivesse a mesma cor de suas peles.
Sendo iguais, como poderiam entrar em combate?
Quando os outros soldados desceram do avião, eles também se surpreenderam. Em vez de inimigos, eles viram pessoas curiosas querendo saber o que se passava. Pessoas descalças e sujas, mas ainda assim pessoas. Pessoas de cor diferente e que falavam línguas diferentes, mas ainda assim pessoas.  E para todos os soldados, o que impossibilitou o conflito foi que todos eles eram também pessoas. Não pareciam esperar que um inimigo tivesse o mesmo sangue correndo nas suas veias.
Sendo iguais, como poderiam entrar em combate?

Motivacional

Comemorar a entrada de um ano significa renovar as energias e iniciar um novo capítulo da vida. O que a maioria das pessoas não percebe é que todos os dias nós iniciamos novos capítulos a serem vividos. Resoluções de ano novo? Deviam ser resoluções de dias novos. Por que esperar o próximo ano se você pode começar agora? É óbvio dizer, mas algumas pessoas esquecem: todos os dias têm 24 horas. Assim, o tempo que você passa procrastinando é o tempo em que milhões de pessoa estão fazendo aquilo que você sempre quis e nunca teve coragem. A vida não perdoa os enrolões. Faça de todos os dias uma nova oportunidade de correr atrás. Tenha resoluções de dias novos e comece agora o que você quer fazer!

Inspiração

Estava sentada havia horas. De olhos vermelhos, cansados

olheiras profundas e acompanhada

por três canecas de café, vazias;

Tentava escrever havia dias.

Não havia texto motivador

que me iluminasse, ou imagem 

pela qual eu me interessasse!

Tudo o que eu havia lido

era enrolação, clichê ou balela,

eram palavras sem sentido.

Inspiração sentou-se ao meu lado

(Ele entrou voando pela janela)!

Sorriu e brincou comigo.

Era um homem, de cabelos encaracolados..

E ele tinha um cheiro macio,

cujos olhos preencheram o vazio

Do qual eu estava cheia!

E agora a noite esperneia!

E ela tem suspiros esparsos...

Inspiração caminha, basta um passo 

E o sangue ferve em minhas veias

Um turbilhão de pensamentos,

Se desenrola e chovem flores

Inspiração era um homem eficaz...

O problema era: quando

As histórias tomavam formas e cores

Ele dormia e eu queria mais

Inspiração suspirava e dizia 

que não!

Eu o chamava e ele estendia os braços

num abraço me puxando para perto

Eu esbravejava em compasso

"Mas você só me inspira se estiver desperto.."

Sem acordo. Ele era inflexível.

Ele me acordava com beijos inesquecíveis.

Pedia perdão por ter de me deixar, com uma voz manhosa..

E as andorinhas em seus cabelos voavam, 

num turbilhão.

O céu da tarde ficava cor-de-rosa:

uma revoada de pássaros de ideias 

me deixando sem nenhuma.

Fazia mais café e juntava as plumas.

Estava flechado, meu coração.

Fingia estar perdida

esperando a visita de Inspiração.

O leitor de olhares

Era uma vez um menininho de olhos coloridos e penetrantes que exibiriam nuances diferentes cada vez que fossem examinados. Cresceu com a mania de brincar com os olhos das pessoas, de tentar ler o que estava escrito dentro deles. Dizem que se você souber passar através dos olhos de alguém, estará lendo sua alma. À medida que crescia, desenvolvia mais a habilidade de desvendar pensamentos escondidos nos olhares. O grande problema é que essa ciência é extremamente inexata, uma vez que em uma alma cabem milhões de sentimentos e olhos são pequenos demais para todos eles, conseguindo transmitir apenas alguns por vez. Com isso, alguns sentimentos entram em estado de "latência" e os olhos só refletem impressões imediatas e superficiais. 

Observando o céu, ele teve uma brilhante ideia. Esperou que a primeira estrela cadente passasse e fez o pedido: queria ler olhares. Era um dom muito sério e que nunca havia sido concedido a ninguém antes, e ele foi advertido que nunca poderia condicionar suas ações ao que lesse dentro de outros olhos.

Ler sentimentos é um tanto delicado. Quando se faz isso sem ter um acordo com divindades, é preciso observar a posição das sobrancelhas, a contração dos músculos da face e toda a linguagem corporal em mínimos detalhes. Quando se passa a vida inteira treinando a observação desses detalhes e o acordo é somado à habilidade, é como comprar um avião, apesar de ter asas e saber voar. Se algum olhar cruzasse com o dele, podia ser lido e nenhum sentimento ficava de fora: ele enxergava tudo. Ler as almas dos outros é uma invasão de propriedade ampliada milhões de vezes. 

O dom da leitura de olhares revelou que muita gente no mundo é triste e guarda esse sentimento para si, em vez de buscar um ombro amigo. Que muita gente ama sem se declarar, odeia sem se libertar, sonha sem realizar. O possuidor desse dom tornou-se ótimo ouvinte, rei do cavalheirismo, uma alma solidária, que dedicou-se a tentar melhorar as vidas alheias baseado em tudo o que vira. Tentou juntar casais, ajudar as pessoas a transformarem sonhos em metas, a fazerem amigos e a se expressarem. Mas ele ficava profundamente desapontado em ver que nada disso ia para a frente. Sempre havia uma desculpa que minimizasse o problema que na verdade era a dor máxima de cada um.

Um dia, ele se apaixonou instantaneamente por uma mulher cujo rosto nunca tinha visto: ela passava todos os dias pelo mesmo lugar, mas sempre de costas. Quando a moça se virou e o encarou pela primeira vez, ele esperou a enxurrada de pensamentos, mas nada veio. 

Ela tinha olhos que os dele nunca antes haviam encontrado: suas íris eram escuras como as pupilas, exageradamente homogêneas, mas cortadas por um raio cor de mel. E toda a ciência e toda a magia do mundo não foram suficientes para violar aquela alma intangível.

Apaixonar-se por ela foi um problema: o dom de ler olhares sem esforço o havia transformado em um grande preguiçoso, que não mais se esforçava para decifrar linguagens corporais das pessoas, esperando entendê-las a fundo pelo que via em seus olhos. Condicionara suas ações ao que lia em olhares, e ainda se lembrava de que as divindades o tinham advertido a não fazer isso. O fato é que procurar entender as outras pessoas é o que acentua a humanidade em nós.

E ela demonstrava um raio caramelado de tristeza cada vez que as interpretações dele falhavam. Ele pediu a revogação do acordo e precisou buscar novamente os recursos dentro de si para compreendê-la; quando finalmente conseguiu, enxergou em seus olhos tudo o que tinha passado a vida inteira buscando, alicerçado em seu dom: um sentido para o mundo inteiro. 

Nos raios de mel das íris dela, estava escrito o amor - e mais nada. E mais nada precisava ser lido, no fim das contas.